poème en prose : le poignard

Vois comme sa lame est fine
De l'acier damassé
Le fil du couteau lisse
Luit comme une flamme
Sur ma gorge je le pose
Il caresse ma peau rose
Le tranchant sur la veine
J'appuierai juste un peu
Pour sentir la froideur
De la mort ciselée
Le manche, tout en nacre vieillie
Ma main ferme est dessus
Oserais-je enfin
Appuyer franchement
Faire couler mon sang ?
Je ne sentirai rien
C'est une dague amie
Un poignard très ancien
Je le tiens d'un ami
Qui préfère me voir morte
Que de vivre sans lui
Et moi, qui suis-je enfin
Pour refuser ce sort ?